El castillo de irás y no volverás

Erase un pobre pescador que vivía en una choza miserable junto a su mujer y sus tres hijos, sin más bienes que una red remendada por cien sitios, una caña larga, y su aparejo con su anzuelo.

Una mañana salió camino de la playa con el estómago vacío, la cabeza baja, descorazonado, y cargado con los aparejos de pescar. A medida que andaba, el cielo se iba ennegreciendo y, cuando llegó al lugar donde acostumbraba a pescar, observó que se había desencadenado una terrible tempestad. Pero el infeliz pescador no pensaba más que en sus hijos y en su esposa, que ya hacía dos días que no probaban bocado, por lo que, sin hacer caso del aguacero que lo calaba hasta los huesos, ni del viento que le azotaba, ni de los relámpagos que le cegaban, armó la red y la echó al mar.

Cuando fue a sacarla, sintió que la red pesaba como si estuviese cargada de plomo; tiró de ella con todas sus fuerzas, sudando a pesar del viento y de la lluvia, latiéndole el corazón de alegría al pensar que aquel día su familia no se acostaría sin cenar, como en tantas otras ocasiones. Finalmente, con la ayuda de Dios y de la Virgen del Carmen, a la que imploró viendo que le faltaban las fuerzas, el pescador consiguió aupar la red.

En su interior no había más que un pez muy chiquitín pero gordo, cuyas escamas eran de oro y de plata. Asombrado al ver que le había costado tanto trabajo pescar aquel único pez, el pobre pescador se lo quedó mirando con la boca abierta.

De repente el extraño pececillo rompió a hablar y dijo con voz dulce y musical:

-¡Échame otra vez al agua, pescador, que otro día estaré más gordo!

-¿Qué dices, desventurado? -dijo el hombre, que apenas podía creer lo que oía.

-¡Digo que me eches otra vez al agua, que otro día estaré más gordo!

-¡Vas fresco! Llevan mis hijos y mi mujer dos días sin comer; estoy yo dos horas tirando de la red, aguantando el viento y la lluvia, ¿y quieres que te devuelva al agua?

-Pues si no me sueltas, pescador, no me comas. Te lo ruego...

-¡También está bueno eso! ¿De qué me habría servido cogerte, si no te puedo echar en la sartén?

-Pues si me comes -prosiguió diciendo el pececillo, te suplico que guardes mis espinas y las entierres a la puerta de tu casa.

-Menos mal que me pides algo que puedo hacer... Te prometo cumplir fielmente tu deseo.

Y se marchó, contento de su suerte, camino del hogar.

A pesar de ser tan chiquito el pez, todos comieron de él y quedaron saciados. Luego, el pescador enterró, como había prometido, las espinas en la puerta de su choza.

Por la mañana, cuando Miguel, el hijo mayor del pescador, se levantó y salió al aire libre, encontró, en el lugar donde habían sido enterradas las espinas, un magnífico caballo alazán, encima del cual había un perro; y encima del perro, un soberbio traje de terciopelo; y sobre éste una bolsa llena de monedas de oro.

El muchacho, que anhelaba recorrer el mundo, pero que estaba dotado de excelente corazón, dejó la bolsa a sus padres sin tocar un céntimo, y, seguido del can, emprendió la marcha sin rumbo fijo.

Galopó durante tres días y tres noches, recorriendo la selva de los árboles parlantes y el bosque de las campanillas áureas y argentinas, que sonaban al ser acariciadas por el viento, formando un delicioso concierto, hasta que finalmente llegó a una encrucijada donde vio cómo un león, una paloma y una pulga se disputaban encarnizada-mente una liebre muerta.

-Párate o eres hombre muerto -rugió el león. Y si eres, como dicen, el rey de la creación, sírvenos de juez en este litigio.

La paloma y la pulga seguían disputándose la liebre... «¿Para qué quieren ellas un trozo de carne tan grande?», pensó Miguel.

-Yo, confieso que he llegado el último, pero para algo soy el rey de la selva... La liebre me corresponde por derecho propio... ¿No lo crees así?

La paloma habló entonces y dijo, arrullando:

-Ya habías pasado de largo, cuando yo descubrí desde lo alto a la liebre, que estaba mortalmente herida... Me corresponde a mí, por haberla visto morir.

La pulga, a su vez, exclamó:

-¡Ninguno de vosotros tiene derecho a la liebre! No la habrían herido, si no le hubiese dado yo un picotazo debajo de la cola cuando iba corriendo, con lo que la obligué a detenerse, y entonces un cazador le metió una bala en las costillas... ¡La liebre es mía!

Y ya estaba la disputa a punto de degenerar en tragedia si Miguel no hubiese mediado como amigable componedor.

-Amiga pulga -dijo. ¿Qué harías tú con un trozo de carne como ése, que parece una montaña a tu lado?

Y sacó el cuchillo de monte, cortó a la liebre muerta la puntita del rabo y lo entregó a la pulga, que quedó complacidísima.

Del mismo modo, cortó las orejas y el resto del rabo, que ofreció a la paloma, la cual confesó que tenía bastante con aquellos despojos.

Lo que quedaba, o sea, la liebre entera, se la cedió al león, que quedó encantado de juez tan justiciero.

-Veo que eres realmente el rey de la creación -exclamó el felino con su más dulce rugido- pero yo, el rey de los animales, quiero recompensarte como mereces y como corresponde a mi indiscutible majestad.

Y arrancándose un pelo del rabo se lo entregó a Miguel, diciéndole:

-Aquí tienes mi regalo; cuando digas: «¡Dios me valga, león!», te convertirás en león, siempre que no pierdas este pelo. Para recobrar tu forma natural, no tendrás más que decir: «¡Dios me valga, hombre! »

El león se fue, alta la frente, orgullosa la mirada, pero sin olvidar llevarse la liebre, y se internó en la selva.

La paloma, para no ser menos, se arrancó una pluma y dijo:

-Cuando quieras ser paloma y volar, no tienes más que decir: «¡Dios me valga, paloma!»

Y agitando las alas, se perdió por el aire.

-Yo no tengo plumas ni pelos -dijo la pulga- pero puedo oírte dondequiera que digas: «¡Dios me valga, pulga!», y convertirte en un ente tan poco envidiable y molesto como yo.

Miguel volvió a montar en su caballo y prosiguió su camino sin descansar, hasta que, al cabo de tres días y tres noches, vio brillar una lucecita a lo lejos. Preguntó a un pastor que encontró:

-¿De dónde procede esa luz?

-Ése es el Castillo de Irás y No Volverás -le respondió el pastor.

-Iré al Castillo de Irás y No Volverás -dijo él.

Al cabo de tres días y tres noches, se encontró con otro pastor.

-¿Podrías decirme, amigo, si está muy lejos de aquí el Castillo de Irás y No Volverás?

-Libre es el señor caballero de llegar a él -respondió el pastor, echando a correr como alma que lleva el diablo.

Pero el hijo del pescador era firme de voluntad y duro de mollera y se había propuesto ir al castillo, aunque fuese preciso dejar la piel en el camino; así es que, sin pizca de temor, siguió cabalgando tres días más con sus tres noches, al cabo de los cuales la lucecita parecía acercarse, ¡por fin!, ante sus ojos.

Y he aquí que, después de muchas, muchísimas fatigas, llegó ante el suspirado Castillo de Irás y No Volverás.

De oro macizo eran sus muros y de plata las rejas de sus ventanas y las cadenas de sus puertas; en lo alto de sus almenas, deslumbraban con el sol las incrustaciones de jaspe y lapislázuli, el ónix, el marfil, el ágata e infinidad de piedras preciosas.

Rodeaba al edificio un bosquecillo donde, posados en las ramas de sus árboles de hojas de oro o plata, según se reflejara en ellas el sol o la luna, innumerables pajarillos de colores saludaban al recién llegado; unos con burlonas carcajadas, otros con sus trinos más inspirados, otros con palabras de ánimo o de desesperanza.

-¡Adelante el mancebo! ¡Adelante nuestro salvador! -decían unas voces.

-¡Atrás! ¡Atrás! ¡Irás y no volverás! ¡Irás y no volverás! -repetían otras.

Pero el hijo del pescador, como si fuese sordo, continuaba su camino sin detenerse un instante a escuchar los maravillosos trinos, ni volver la cabeza para ver de dónde procedían, sin detenerse ante la fuente de cristal que cantaba: «¡Alto! ¡Alto!», ni ante el árbol de mil hojas que, como manecitas verdes, se agarraban a su casaca para impedirle el paso.

Así hasta que llegó a las mismas puertas del castillo, pero ¡oh, desilusión! Una vez allí, tres perros, del tamaño de elefantes, le impedían la entrada. ¿Qué había de hacer? ¿Volverse atrás? ¡De ninguna manera! ¡Todo antes que retroceder! Sacó el cuchillo con aire decidido, aunque ¿qué podía aquella arma minúscula contra los formidables monstruos?

De repente recordó los regalos de los tres animales del camino y viendo en lo alto, junto a las almenas, una ventana abierta sacó de su bolsa la pluma y gritó:

-¡Dios me valga, paloma!

Una fracción de segundo más tarde, Miguel, convertido en paloma, volaba a través de la abierta ventana y se colaba de rondón en el castillo. Cuando estuvo dentro se posó en el suelo y gritó:

-¡Dios me valga, hombre!

Y recobró en el acto su forma natural. Se encontraba en una sala inmensa, cuyas paredes eran de plata; pero no había en ellas muebles, adornos, ni utensilios de ninguna clase, así como tampoco el menor rastro de persona viviente. Pasó a otra estancia toda de oro y luego a otra de piedras preciosas, esmeraldas, rubíes y topacios que refulgían de tal modo que le cegaban. En todas halló la misma soledad.

La contemplación de tales maravillas no impedía a nuestro héroe sentir un apetito horroroso, hasta el punto de que, impaciente por conocer de una vez la dicha o el peligro que le aguardaba, exclamó:

-¡Diablo o ángel, genio o gigante, dueño de este maravilloso castillo; todo tu oro, toda tu plata, todas tus piedras preciosas, las trocaría de buena gana por un plato de humeante sopa!

Al punto aparecieron ante sus ojos una silla, una mesa con su blanco mantel, sus platos, cubiertos y servilleta. Y Miguel se sentó.

Servidos por mano invisible fueron llegando todos los platos de un opíparo festín, desde la humeante y sabrosa sopa de tortuga hasta las riquísimas perdices, además de frutas, dulces y confituras.

Terminado el banquete, desaparecieron platos, cubiertos, mesa, silla y manteles como por arte de magia, y Miguel empezó a vagar, desorientado, por aquellos regios y desiertos salones.

-Siete días llevo sin dormir -recordó. Si en vez de tanta pedrería hubiera por aquí un miserable jergón de paja...

Y al punto apareció ante sus ojos asombrados una magnífica cama de plata cincelada con siete colchones de pluma, en la que Miguel se acostó, dispuesto a dormir toda la noche de un tirón. Mas apenas habían transcurrido unas dos horas, lo despertó un llanto ahogado que parecía salir de la habitación vecina.

-Será alguno de los pequeños del hada -murmuró, dando media vuelta.

Pero todavía no había conseguido reconciliar el sueño, cuando los sollozos se dejaron oír con más fuerza, acompañados esta vez de suspiros entre-cortados y lamentos de una voz de mujer.

-Esto se pone feo -pensó Miguel. Y levantándose de un salto, pasó al salón contiguo, que encontró tan desierto como antes.

Pasó a otro, y a otro, y a otro, hasta recorrer más de cien salones, sin dar con ningún ser viviente, pero oyendo siempre, cada vez más cercanos, los lamentos.

Creyendo que se burlaban de él, dio con rabia una fuerte patada en el suelo, que se abrió. Y al abrirse, él cayó por la abertura, en un aposento regiamente amueblado, con las paredes tapizadas de tisú de plata y damasco azul. En medio de tanto esplendor, una princesa de rubios cabellos y manos de lirio lloraba amargamente.

-Apuesto doncel -dijo al verlo entrar, aléjate cuanto antes de este maldito castillo. No seas uno más entre tantos jóvenes infortunados que aquí han dejado sus vidas pretendiendo salvar las de otras princesas tan desgraciadas como yo. El dueño de este castillo es un gigantón que duerme veintidós días de cada mes, durante los cuales no toma alimento alguno. Y, cuando despierta, dedica siete días a preparar el banquete con que se obsequia el octavo, después del cual reanuda su sueño. El postre de este banquete consiste en una doncella, princesa si es posible. Mañana, cuando despierte el monstruo, la víctima elegida seré yo. Sólo me quedan ocho días de vida; pero como nada puedes hacer por mí, aléjate, te lo suplico.

-¡No llores, hermosa princesa! -exclamó Miguel. En siete días puede volver a hacerse el mundo. Y no me tomes por tan poquita cosa, que para defenderte tengo mi cuchillo de monte, y, si esto no bastara, puedo convertirme en león, en paloma o en pulga. Seca, pues, tus lágrimas y dime dónde está ese dormilón tragaprincesas, que ya me van entrando ganas de conocerlo.

-Nada podrás contra el gigante -contestó la princesa. Ni tu cuchillo ni la garra del más fiero león. Sólo lo conseguiría un huevo que se encuentra dentro de una serpiente que habita en el Monte Oscuro, en los Pirineos. El huevo ha de dispararse con tan certera puntería que hiera al monstruo entre ceja y ceja y lo mate. Entonces quedaría desencantado el castillo. Pero también la serpiente es un monstruo maligno y poderoso que devora a todo el que se atreve a acercarse a cinco leguas de ella. Créeme, conviértete en paloma ya que tienes tal poder y sal por esa ventana antes de que den las doce de la noche y se despierte el gigante, porque entonces ya no podrías librarte de sus iras.

-Así lo haré -repuso Miguel, pero sólo será para ir al encuentro de esa monstruosa serpiente. Y si quieres que salga vencedor en la empresa -añadió-, prométeme que te casarás conmigo dentro de siete días, cuando te saque de este castillo.

Se lo prometió así la princesa, y Miguel, convertido en paloma, voló al bosquecillo a través de la ventana.

Allí volvió a su estado de hombre, para recoger el caballo y el perro, que lo esperaban alejados cuanto podían de los tres gigantescos guardianes.

Montado en su alazán y seguido de su perro fiel, salió del bosque y del recinto del castillo, sin hacer caso de las voces con que pretendían detenerle los pájaros, los árboles y la fuente de plata. Y anduvo, anduvo, durante tres días, siguiendo la dirección que le diera la princesa hasta llegar al pueblo, cuyas señas retenía en la memoria, y que se hallaba enclavado ante un monte elevadísimo, cubierto de frondosa vegetación.

Dejó caballo y perro en las cercanías, entró en el pueblo humildemente y llamó a la primera casa.

-¿Qué deseas, hermoso doncel? -le preguntaron.

-Un trabajo de pastor, sólo por la comida.

-Eres demasiado apuesto para eso -le contestaron.

Y le dieron con la puerta en las narices.

Por fin halló en las afueras del pueblo una casa de labranza de blancas paredes, donde llamó y salió a abrirle una linda muchacha.

-Vengo a ver si necesitan ustedes un mozo para la casa -dijo tímidamente.

La muchacha, prendida de su hermosura, fue corriendo a avisar a su padre. Y éste dio a Miguel una plaza de pastor.

Vistiendo la tosca pelliza y con el cayado en la mano, salió el joven al día siguiente muy de mañana tras los rebaños flacos y escuálidos.

-No te acerques a aquellas montañas cubiertas de verdor -le advirtió su amo al despedirle. Hay en ellas una serpiente de colosal tamaño que devora a cuantos pastores y rebaños intentan acercarse siquiera a cinco leguas. Por eso nuestros animales están flacos y en este pueblo la mortandad entre ellos es tremenda; sus únicos pastos son aquellas otras montañas, áridas y estériles, adonde has de dirigirte.

Pero Miguel hizo todo lo contrario de lo que le habían aconsejado; se encaminó directo a la montaña de la serpiente. Y anduvo y anduvo, y, desde muchas leguas de distancia, cuando apenas había hollado los pastos verdes y húmedos, oyó el silbido espantoso de la serpiente que se hallaba en la cima de la montaña y que se dirigía hacia él.

Al conjuro de «¡Dios me valga, león!», Miguel se había convertido ya en imponente fiera, que luchaba con la serpiente con todas sus fuerzas. Todo era espuma y sangre, silbidos y rugidos de coraje y amenaza. Hasta que, al cabo de un buen rato, rendidos y jadeantes ambos, cesaron el combate y se separaron.

La serpiente dijo rabiosa:

Si tuviese agua de la ría,

¡qué pronto, león mío, te mataría!

Y el león contestó:

Y si yo tuviese un trozo de pan,

una botella de vino y el beso de una doncella,

¡qué pronto, serpiente mía, la muerte te diera!

Luego, añadiendo: «¡Dios me valga, pulga!», desapareció para recobrar la forma natural en la falda de la montaña, recogió su rebaño y regresó a la casa de labranza, donde no salían de su asombro al ver a los animales tan gordos y relucientes.

A la mañana siguiente, cuando salió Miguel con los rebaños hacia el monte, dijo el labrador a su hija:

-Habría que espiar al nuevo pastor, pues no comprendo cómo en un solo día ha podido hacer cambiar de ese modo a los animales. Están gordísimos y lustrosos.

-Padre mío, si quieres, yo iré mañana a vigilarle -contestó ella.

Y a la mañana siguiente, le siguió de lejos y vio cómo se encaminaba a la montaña de la serpiente y dejaba los rebaños en su ladera paciendo a placer, mientras él se dirigía sin temor al encuentro del monstruo. Luego lo vio convertirse en león y luchar fieramente con la serpiente.

Todo era espuma y sangre y rugidos de coraje y amenaza. Por fin, rendidos y jadeantes, se soltaron, y la serpiente, enfurecida, silbó:

Si tuviese agua de la ría,

¡qué pronto, león mío, te mataría!

Y rugió el león:

Y si yo tuviera un trozo de pan,

una botella de vino y el beso de una doncella,

¡qué pronto, serpiente mía, la muerte te diera!

Luego le oyó añadir:

-¡Dios me valga, pulga!

Y desapareció.

Entonces, la hija del labrador echó a correr hacia su casa, pero se guardó muy bien de contar a nadie lo que había visto. Al día siguiente, cuando salió Miguel con los rebaños, cada vez más gordos y lustrosos, echó a andar la moza, con un cestito en la mano siguiéndole de lejos. Y otra vez vio cómo el pastor, convertido en león, acometía a la serpiente, cómo los ánimos de las dos fieras se encendían de ira, y ambos despedían chispas y todo el suelo se cubría de sangre y espuma con una fiereza nunca vista. Hasta que, por fin, cansados, medio muertos, cesaron el fiero combate y se separaron. Y la serpiente, azul de cólera, volvía a silbar:

Si tuviese agua de la ría,

¡qué pronto, león mío, te mataría!

Y el león, no menos furioso, replicaba:

Si yo tuviera un trozo de pan,

una botella de vino y el beso de una doncella,

¡qué pronto, serpiente mía, la muerte te diera!

En aquel instante la hija del labrador salió de la espesura donde estaba escondida, sacó del cesto un pedazo de pan y una botella de vino y se lo dio al león, acompañado de un sonoro beso.

El león comió el pan con presteza, bebió el vino y de nuevo embistió, con renovada energía a la serpiente.

Se repitió el combate, y otra vez manó la sangre y corrió la espuma de los cuerpos maltrechos. La serpiente no tardó en desfallecer mientras el león, cada vez más embravecido, la atacaba; hasta que al fin el gigantesco reptil se desplomó.

Miguel, recobrando la forma humana, después de haber dado las gracias a la hija del labrador, sacó su cuchillo de monte, abrió al monstruoso reptil en canal y extrajo de su vientre el huevo que había de servirle para libertar a la princesa de rubios cabellos y manos de lirio.

Os podéis imaginar el júbilo y los agasajos con que fue recibido nuestro Miguel en el pueblo en cuanto se supo que había dado muerte a la monstruosa serpiente. Todos se disputaban el honor de verlo y abrazarlo y todos le regalaban sacos llenos de oro y ricas joyas, y el labrador, loco de alegría, quería casarlo a toda costa con su hija.

Pero Miguel ardía en deseos de correr a libertar a la princesa, a quien sólo quedaba un día de vida.

Así lo notificó al labrador y al mismo tiempo le pidió la mano de su hija para casarla a su regreso con su hermano, el segundo hijo del pescador.

Todo el pueblo acudió a despedirle, vitoreándole y llevándolo en hombros; pero él sólo pensaba en no llegar demasiado tarde a salvar a su bella amada.

Cuando, montado en su caballo alazán y seguido de su perro fiel, atravesó el bosquecillo de los pájaros cantores, de los árboles parlantes y de la fuente de cristal y se encontró a la puerta del castillo, vio que habían empezado los preparativos para el gran festín. Inmediatamente exclamó:

-¡Dios me valga, paloma!

Y en veloz vuelo llegó hasta el lugar donde el gigante esperaba a que sonara la hora para dar principio a la matanza. Se posó en el alféizar del ventanal y exclamó:

-¡Dios me valga, hombre!

Y en hombre se convirtió. Y, antes de que el monstruo tuviera tiempo de abrir la boca, sacó de la bolsa el huevo de la serpiente, apuntó con precisión y se lo tiró, hiriéndole entre ceja y ceja y matándolo.

En ese instante, se oyó un estrépito horroroso, como de millones de truenos que retumbaran al unísono y el Castillo de Irás y No Volverás se derrumbó. De entre sus escombros surgió Miguel dando la mano a la princesa de rubios cabellos y manos de lirio.

Otras muchas princesas y otros muchos galanes, encantados desde hacía largos años por el gigante salieron también. Los pájaros cantores se convirtieron en hermosos niños; las hojas de los árboles, en apuestos mancebos; y la fuente de cristal, en una linda doncella, que se casó con el hijo menor del pescador.

-Acabó mi encantamiento -exclamó la princesa de rubios cabellos y manos de lirio-. Yo soy la hija del rey de estas tierras. Vámonos a casa de mi padre.

Y al palacio fueron. El rey se volvió loco de júbilo; llamó al señor obispo y los mandó casar.

Miguel quiso que sus propios padres tuviesen un palacio en la ciudad.

La hija del labrador, que tan eficazmente le había socorrido, se casó con su otro hermano, el segundo hijo del pescador. Y, desde entonces, todos vivieron felices y contentos.

099. anonimo (andalucia)